Rituel...

Par Smiorgan DC le 18/6/2002 à 13:26:52 (#1677717)

Un Temple dédié à la gloire d'un Dieu Oublié... Ruines épars qui ont vu tant de batailles se dérouler... L'endroit unique pour voir un tel avènement se produire.

Il se souvenait... tout... rien... ses actions...
Souvenirs de son existence même, de ce qu'il avait été il y a si longtemps à présent.
Ses premiers buts, ses premiers idéaux... ses rêves... Il s'en était tellement détourné.

Vanité, la vanité souille l'existence.
La soif de puissance l'avait aveuglé.
Jusqu'à son titre... Empereur... Quelle signification que cela lorsqu'on se place par rapport au Chaos ?

Inconsciemment il était devenu tout ce qu'il détestait le plus.
Cela devait changer.

Les Treize Moines Morts formèrent un cercle parfait autours de l'immense dalle sombre.
Smiorgan s'avanca lentement, ses pas glissant sur le sol irrégulier du temple.
Plus il se rapprochait de la dalle, plus il se sentait proche de ses origines.

Car c'était ici que tout avait commencé. Bien sûr, à l'époque le temple n'était pas dans un tel état, c'était un lieu vert et protégé de tout... de tout sauf du Mal qui rampait en son sol.
De tout sauf du Culte Gris, des chasseurs de Démons...

Smiorgan était à présent sur la dalle, la dalle qui commencait à suinter.
Autrefois il avait accompli ces gestes. Autrefois il avait accompli ce même rituel...

Si longtemps déjà...

Les Treize commencèrent à psalmodier d'étranges paroles. Un langage mort depuis des siècles et des siècles.
Un langage qu'aujourd'hui seul Smiorgan parvenait à comprendre.
Sa langue...

Rouge...

La dalle brulait.

Les paroles du rituel retentirent dans le temple, au dessus et en dessous.
Equilibre de Bas et du Haut. Point névralgique.

Sans un mot Smiorgan prit la Dague Maudite que lui tendait le treizième.
La lune se reflétait sur sa Lame.

Sa Lame, souillée depuis tant de siècles par ces missionnaires.
Comme lui...

Flash...
Maitre de cérémonie. Premier Apotre du Dieu-Serpent.
Prières...
Bruits... Des hommes entrent... Ils insultent les Démons... Le premier moine tombe sur le sol, la gorge tranchée... Smiorgan incante. Il est jeune, sa barbe est à peine naissante... Feu... Le premier des missionaires tombe sur le sol, s'aggrippant les tripes qui ne pensent qu'à se répandre sur le sol.
Le temple est souillé. Ces gens-là tuent...

Rage...
Smiorgan prend la Lame. Celle-ci brille d'une lueur étrange. Elle a faim... Smiorgan saute dans la mélée. Les missionnaires tombent les uns après les autres.
Il sentit trop tard le mage adverse. Le mage se tenait bien loin de la bataille, il n'avait pas besoin d'y être.
Grondement... Le sol hurle... L'autel se brise... Smiorgan assiste, sans pouvoir, au déclin de son Ordre.
Trait de feu qui atteint Smiorgan en plein flanc. Il sent à peine la douleur, il s'en moque. Il est de Premier Sang, un Démon.
La course commence, chaque moine se sacrifie pour que leur Maitre arrive jusqu'au mage missionnaire.
Smiorgan sent ses moines tomber au sol et mourir. Il en souffre mais rien de doit le perturber. Le mage adverse est proche, il peut déjà voir ses yeux...

La mage incante de nouveau. Cette fois c'est une orbe de glace qui vient s'abattre sur Smiorgan.
Mais il est souple, bien qu'il soit Maitre de Cérémonie il est également un grand guerrier... Guerrier du Chaos...
La Lame rugit en s'enfoncant dans la gorge du mage, le privant de la possibilité de parler, et par là-même d'incanter.
Alors que son adversaire se vide de son sang, Smiorgan le regarde intensément. Il veut voir cet impie mourir, se vider de son sang. Il veut le voir souffrir...

Amertume... Haine...

La Bataille est finie, le temple est détruit. Le village en contrebas où habitaient ses frères démons n'est plus que flammes éparses.
Tout est détruit, et pour quelle raison ? A cause la simple soif de pouvoir de certains... Ceux-là même qui imposent leur culte sans se soucier des conséquences.

Smiorgan est seul, il le sens.

Alors il s'approche de l'autel détruit... Il n'en reste plus qu'une dalle profonde de ténèbres.
Il se place dessus... Regarde une dernière fois sa Buveuse d'Ame briller à la faveur de la lune.
Le geste est bref... La Buveuse fait ce pour quoi elle a été concue. Elle boit l'âme de Smiorgan...

C'est alors que quelque chose...
Sang... Vide...

Fin du Flash...

Smiorgan tient la Buveuse. A mesure que les Treize récitent le rituel il se grave des runes étranges à même la peau...
La dalle pulse, comme douée de vie. Sa chaleur irradie Smiorgan jusque dans son âme...
Dans le ciel une lueur grandit en intensité, elle est exactement en face de la dalle noire.

Alors que les Treize finissent le rituel, Smiorgan est emportée dans un carcan de flammes noires.
Renaissance... Vérité... Re-existence...

A ce même endroit où il devint Ombre il y a tant de siècles Smiorgan devint...
...Faucheur d'Ombre.

Les Treize redevinrent poussière lorsque Smiorgan quitta le temple, ce même temple autrefois si magnifique qui aujourd'hui s'enfouit dans le sol, perdu à jamais...

Sourire...
Nulle trace ne subsistera.
A présent mes Démons et moi-même savons ce que nous avons à faire.

Et Smiorgan s'éloigna, cette fois sans rire, ses runes brillant d'un étrange éclat...